o dia já quase morrendo

e um tufão,

desses bem ferozes

passou correndo

no meu milharal

devastou,

deflorou as bonecas de espiga

o milharal, coitado,

plantado e perplexo

apenas soube chacoalhar-se

num aceno dolorido

e quase apaziguador

nem chorar ele consegue

pois é só milho e éter

não tem matéria prima pra compor

uma lágrima ou um verso

mas um dia vou ser poeta,

encher de chocalhos esse pé-de-vento

e pendurar-lhe nos fios de cabelo

fitinhas do santo bonfim

pois quem sabe, então,

só assim,

eu consiga a façanha, a proeza,

de mentir que é tão poesia

quanto hoje é somente tristeza.